Tras el tupido velo te hallas, con tu mano marcada o sin ella.
Pregunto por mi vida y tu agitas mi mirada.
Desde allí atrás dónde la nada es una morada.
Dónde mi vida esta acabada.
Y empieza el pájaro negro a batir sus alas
y se convierte en un pájaro blanco.
Pulcro y absoluto, convertido en verdad desnuda.
¿Que hay tras el velo? Yo te pregunto.
Y tu me contestas con una voz fingida de ultratumba: tras el velo es dónde la verdad se prostituye y nos baila un striptis.
La verdad que nadie puede tocar, solo ver bailar después de tanto tiempo habiendo visto bailar a la vida.
La verdad absoluta se encuentra allí tras el tupido velo.
Allí donde la vida, no es realidad y la realidad se vuelve virulenta.
Y nosotros morimos para aglomerarnos en una bola de pelo gigante.
y el dolor acaba y abre paso al aburrimiento y a la desesperación
porque a todos nos gustaba follar con la verdad ¿no?
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